viernes, 29 de junio de 2007

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ZEUS por Paul Kramm

El universo se ajusta solo.-

Allqu Yana es la tradición mítica incáica que tiene al perro negro como guía de los muertos hacia su origen. Es por ello que los muertos eran enterrados junto a un perro negro que era sacrificado para tal efecto; era venerado y respetado todo perro de esa característica, tal cual mi amigo Zeus….

“La memoria es deleznable como una cicatriz”,
Irrumpe el viejo Zakarías, el maestro
Cuando el jamonazo negro cruza sus patas y mira al horizonte…

Cómo hacerle a Zeus esta entrevista ahora?
Cómo hago para calmar mi anhelo dolido
De oír su trote equino bajo la ceguera de la noche…?
Deleitarme con sus orejas agitadas por la brisa feliz de ir a comer…?

Esa hambre inabarcable…
Ese niño orangután sentado con su blistex afuera…
Ese hedor inconcebible de sus gases de hombre…

“Era un callejero por derecho propio…” cantó Alberto Cortez sin conocer a Zeus

Puta!, mi amigo cuadrúpedo y desrabado… a qué cerdo le hurtaste sus orejas?
A qué duende boliviano le empeñaste la cola?
Qué perrita se encariñó con tus astas?
En qué abismo se tejió tu pelaje?
Quién lanzó esa luna fugaz de nieve en tu pecho?
Qué otoño desconocido tiene extraviada tu mirada?... amigo?
Ya nunca lo sabré….
Tanta parrilla arruinada por ti, buscado cual fugitivo cada dieciocho,
Hoy eres asado de los gusanos

Nos sometieron a tu exhumación involuntaria
Al odioso orgullo del terrateniente atacameño
Al analfabetismo espiritual A la intolerancia de corazones sin latidos… podridos
-“campanas de oro sin baldajo… oídse!...”-

Sin embargo ni la zurra de los dioses al humano “asesino”
(estúpido bípedo implume e inepto que trabaja en el Corvatsch)
ni otra conquista española, ni un atómico genocidio,
ni una adinerada nueva religión
me traerían aquí el nocturno casco prusiano aquel,
la inmensa y cúbica calavera sonriente, indiferente,
o la estilizada e intimidante contextura, la presencia total de mi amigo Zeus
para acariciarle darle su merienda
y claro terminar esta póstuma entrevista….
Preguntas y palabras que me saben a herida…

SUGERENCIA FINAL E IMPOTENTE PARA LA GENTE QUE LO QUERÍA:

Si se topan con alguien que huele a sangre de perro inocente o a tierra negada para la paz de un perro negro muerto… dadle zurra, con las manos, con la mente, con el alma, con el corazón… todo se salda… se ajusta…
La otredad
AUTOR: ANONIMO

Documento número uno


Desde la otredad podemos ser nosotras:

Los otros que somos nosotros, no somos nada tratando de escudriñar el símbolo que es este tiempo. A pesar de los pájaros, que hacen nidos en los fierros, que protegen nuestras casas, aún cuando creemos que somos nosotros y más encima dudamos, y nos endeudamos en teorías que permitan incluso la lectura de esta hoja. Esta es la locura, no se puede andar jugando así con las ideas, porque si algo hemos de tener claro es que al otro que somos nosotros existe aún en otros que son otros nosotros y, que aún allí el nosotros es primigenio.
Y más aun nos parece altamente sospechoso que esta palabra de conflictivos ribetes señale la experiencia del ser. Y donde dejamos el nosotras, se puede una encontrar en un nosotrOS, donde esta la separación de mi ella y mi él .¿Podemos realmente ver esta entidad
que somos? Si es que en realidad somos algo e inmediatamente cae de perogrullo porque? Hemos comenzado a envejecer con este cuestionamiento y nadie sabe, mucho menos “un nosotras” ¡qué es esto! Pero esta tarde roja, verde, rosado y amarilla, pajarera en el alto y amplio sentido de la palabra hemos descubierto la muerte y la emoción entre otras muchas cosas que se nos están haciendo las cuchas por ahí Pero ¡nosotras las tenemos cachadas! Es cosa de comer harto pimiento no más…

jack por ariadna kimal

Esta es la historia de un perro rubio y una mariposa amarilla como el perro. Nuestro héroe perro se llama Jack, muchas veces confundido con persona, dada su tendencia a mirar inquisidoramente a los seres humanos, como tratando de averiguar sus pensamientos ¡que especial que era Jack cuando miraba el horizonte, oliendo y escuchando,(como aceptando), el lugar donde le había tocado vivir. Cierto mediodía, con el sol más grande que un girasol, Jack dormía con la misma intensidad con la que hacia todo, entregado al sol y al pastito amarillo de su pradera, sin sospechar siquiera que su vida de perro, de territorios, de enemigos y sobretodo de enemigas, como aquella malvada y encarcelada perra de la esquina, se iba a modificar drásticamente. Un ser del aire, liviano como una pluma, sin orejas ni cola pero con dos grandes antenitas trastocaría el perruno mundo de Jack. Este ser alado heredero de otros universos, confundió al bello de Jack con una flor, de esas amarillas que crecen por aquí, porque como dijimos Jack era amarillo como las flores. La mariposa inocente y confundida como todos, creía con convicción, luego de un arduo viaje hasta esa gran flor, que las orejas y la cola de plumero que tenía Jack eran parte del reino vegetal. Mariposa emocionada batió alas frenética de júbilo hacia tan enorme y hermosa flor, fue tanto el ímpetu de su movimiento que causo una trizadura en el aire seco del mediodía. FUUUUUU fhUUUUUU y algo que no era una pulga interrumpió el sueño de nuestro amado Jack. Ñaaanm ñanñan movía una oreja, ñaamñaam movía otra oreja, ñaaanm ñaaamn movía cola también, pero la sensación no se iba, entonces sin nada más que hacer Jack se estiró y se levantó, pudo por fin darse cuenta cual era la causa de su interrupción, era pequeña, era rápida, era amarilla, era una mariposa, Jack acostumbrado a la vida con los humanos entendía,(no entendía como los humanos), que existían diferentes formas de vida, entendía que existían mariposas también, y dada su gran inteligencia sospechaba que las mariposas amaban las flores, sin embargo no estaba dispuesto a mantener la inocencia de mariposa respecto de él y se propuso a ilustrar a la viajante respecto del universo, sus criaturas y su propia identidad de mariposa. Le dijo: mariposa no soy una flor aunque aveces quisiera serlo, pero eso es muy perronal y sera tema de otra conversación. Mariposa se asustó porque nunca antes una flor le había hablado y poso sus alas sobre una protuberancia negra y húmeda de esta extraña flor parlante. Dijo muy fuerte “ esta pradera produce flores extrañas de todas las praderas que he visitado esta es única. Jack nunca se había detenido a escuchar la voz de una mariposa, y a pesar de haber sido confundido con una flor la voz de la mariposa lo enterneció, Jack se desplazo de la incomodidad y la sorpresa al afecto, mariposa le dijo pausadamente como un gran perro sabio y mirándola en la punta de su nariz no hay ni polen ni néctar ni olores deliciosos en mis orejas y en mi cola. Mariposa enojada casi, pensó que esta flor no era tan lista ya que no se había dado cuenta que si bien era una flor peluda entremedio de cada pelo tenía grandes cantidades de polen y néctar y con el convencimiento de saberse haciendo lo correcto respondió “flor porque niegas que eres una flor aunque tienes la cualidad del movimiento posees características inconfundibles para una mariposa que eres una flor, no entiendo como no te das cuenta. Jack sorprendido movió la cabeza obligando el vuelo de mariposa y pensando llegaremos a un entendimiento. Tuvo la genial idea de caminar un poco y cortar una flor. Mira mariposa esto que tengo aquí en mi hocico es una verdadera y autentica flor, es mucho más pequeña que yo, tiene pelitos cortos, tiene un tallo largo y no habla como yo. Mariposa entendió la diferencia, tenía claro que en el vasto mundo de las flores había de todo y se propuso darle una lección a esta porfiada flor. Flor dijo, refiriéndose a Jack porque no quieres ser flor como tus hermanas debes aceptar tu destino de flor, es cierto que no te pareces en nada a la que esta en tu pístilo, pero eres tan hermosa como cualquiera, este empecinamiento tuyo de negar tu identidad puede ser perjudicial para ti y las demás flores, si las flores ya no se sienten flores desaparecerían las mariposas dijo vehementemente la pequeña inquisidora. Jack quedo francamente aturdido con el argumento de mariposa, si bien no lo convencía lo hacía entender el comportamiento de ella y de otras como ella que ahora recordaba que cada cierto tiempo y desde pequeño se enredaban en sus orejas. Suspiro, soy una flor penso y tosió,(que es la risa de los perros). Relajado se acomodó nuevamente en la pradera pensando que después de todo el fuuu fuuu que la mariposa hacía mientras hurgueteaba su cola y las orejas no era tan molesto, que podía acostumbrarse a ella, por lo demás las mariposas amarillas como ella aparecían en una época del año y que incluso podría extrañarlas en invierno, así que lo mejor era entregarse y disfrutarlo. Cada primavera era normal en la villa san rafael un gran y peludo perro amarillo durmiendo en la pradera con cuatro o cinco mariposas a su lado y se creó el mito del perro mariposa entre los vecinos y el mito de la flor parlante entre las mariposas.

RELATOS - Jose Bengoa-Historia del Pueblo Mapuche

EL REY AZUL

“Sus antepasados le contaron a mi bisabuelo muchas tradiciones. Supo que las primeras gentes de la tierra habían bajado del cielo, y conocían el lenguaje de los animales, los árboles, el viento y las aguas… ellos habían traído el idioma araucano del cielo, y es también el único idioma que se habla allá arriba, y del cielo lo trajeron los primeros hombres al bajar. El Rey Azul nuestro padre del cielo, había tenido siempre a su lado buenos espíritus, quiero decir, parientes, mi bisabuelo no sabia como eran, pero decía que semejaban sombras claras…

Cuando los espíritus miraban hacia abajo la tierra y la veían pelada decía”alla abajo todo esta desierto”. ¡Solo aguas y rocosas montañas pero nada de vida!! ¿Nos será permitido poblar ese mundo desierto?.

Los espíritus amasaron innumerables formas distintas. Las hicieron con el material de las nubes, pero, sólo resultaban de color blanco porque las nubes son blancas… como estaban destinados a la tierra no se podían quedar en el cielo, y tenia que arrojarlos hacia abajo… los nuevos seres lloraron y suplicaron, tenían miedo.

Mas los espíritus los consolaron “es solo por breve tiempo, apenas hayan poblado la tierra ustedes volverán aquí arriba”. No pierdan de vista jamás al sol cuando se levanta y se acuesta. Si necesitan ayuda griten: ¡o…om…ooooom!! Nosotros los oiremos. Y cuando vuelvan al cielo brillaran aquí arriba y sus hijos serán guías en la noche”.



KAI KAI – TEN TEN

Allá en el fondo del mar en lo más profundo, vivía una gran culebra que se llamaba Kai Kai. Las aguas obedecían a las órdenes de la Culebra y un día comenzaron a cubrir la tierra.

Había otra culebra tan poderosa como la anterior que vivía en la cumbre de los cerros. El Ten Ten aconsejo a los mapuches que se subieran a los cerros, cuando comenzaron a subir las aguas.

El agua subía y subía y el cerro flotaba y también subía, los mapuches se ponían cantaritos sobre la cabeza para protegerse de la lluvia y el Sol, y decían cantando Kai, Kai, Kai, y respondían, Ten, Ten, Ten, hicieron sacrificios y se calmo el agua, y los que se salvaron bajaron del cerro y poblaron la tierra.

jueves, 21 de junio de 2007

Chateando con Charly
Por : Eduardo Veuz Roubillart


Sodavoz dice: Hola, poh ¿Cómo estai? ¿Es verdad que estai enamorado?
Charly dice: No, no quiero hablar de eso, ni de ella; esta vez quiero cuidarme porque sino lo quieren destruir...
Sodavoz dice: ¿Cómo es el amor para vos?
Charly dice: Complicado... La corte no quiere que yo esté acompañado, porque, si yo estoy con alguien, ellos pierden poder
Sodavoz dice: ¿Por qué tu corte tiene un poder tan destructivo?
Charly dice: No lo digo yo, lo dijo Lennon: “El rey muere por sus cortesanos”.
Sodavoz dice: ¿No hay una forma de protegerte d ellos?
Charly dice: Sí, hay una: Say no more.
Sodavoz dice: Cuándo fue la última vez que escuchaste una buena idea?
Charly dice: Fue hace bastante, antes de que vinieran los del loquero a internarme. Yo quería registrar un trago que hacía mi papá: menta con hielo. ¿Pero qué iba a registrar? La menta es Bols y los hielos son agua de la llave. Entonces Alejandrita, una amiga, me dijo que registráramos las medidas. Esa fue una buena idea... Nos fuimos a comprar los instrumentos para medir, y cuando estábamos en eso, llegaron los del loquero que mandó mi mamá, y nos agarraron a trompadas y nos tiraron todo a la mierda.
Sodavoz dice: Oye, flaco... ¿y te han tratado de internar otras veces?
Charly dice: Si, claro. Después hubo dos más, una en la clínica de un médico que era un trucho, y que no tenía idea de qué es lo que quiere un adicto. Droga, eso es lo que quiere, sino no sería un adicto. Y otra con el pastor Novelli, que vino a mi casa a hacerme un exorcismo. Esa fue divertida.
Sodavoz dice: ¿Y tú, cuándo decidiste que querías ser Charly García?
Charly dice: Supongo que cuando escuché a los Beatles por primera vez; antes yo también pensaba que iba a ser concertista. Tocaba el piano desde los tres años y tenía una profesora que me hacía tocar obras de Bach. No iba al Conservatorio pero daba exámenes finales, durante más de diez años. A los doce me recibí de profesor y siempre me sacaba felicitado o sobresaliente en Teoría, en Solfeo y en Interpretación. Y también cuando la profesora de inglés me llamó “Charly” por primera vez, porque a los demás les decía Pérez o Rodríguez, pero a mí me llamaba Charly.
Sodavoz dice: ¿te acuerdas que una vez me contaste que tu profesora de piano te enseñaba el dolor como droga? ¿Cómo era?
Charly dice: Sí, era muy católica y creía en eso de sufrir para tener tu sillita al lado de Dios o para sublimar no sé qué. De chiquito leía cosas sobre Chopin, que tenía una vida hiperventilada y yo quería ser como él; entonces me autoflagelaba, me pegaba en los brazos. Yo creí en eso de sufrir durante mucho tiempo, en Dios y en el cielo, y en el infierno, pero ya no, hoy no creo en nada. Creo que cuando te morís es pum y se acabó.
Sodavoz dice: ¿Y qué buscabas al tirarte de un noveno piso?
Charly dice: Ah, no, eso es distinto, eso no lo hacía para sufrir; lo hice porque estaba enojado. La policía de Mendoza me había tenido todo el día interrogándome por algo que yo no tenía nada que ver, y ellos lo sabían
Sodavoz dice: ¿Y entonces?
Charly dice: Alguien me dijo que todos éramos iguales ante la ley y yo le dije: “Iguales las pelotas”. Yo nunca voy a entender cómo somos iguales. ¿Y si uno es ciego? No es igual. Entonces me tiré porque me friquean esas cosas. No me dio miedo porque me di cuenta de que me había tirado recién cuando iba en el aire.
Sodavoz dice: ¿A qué le tienes miedo?
Charly dice: A quedarme solo, a que me lastimen...
Sodavoz dice: ¿Y a ti mismo?
Charly dice: Y a mí mismo.
Sodavoz dice: ¿Te has enfrentado al tema de la muerte?
Charly dice: Sí, por supuesto. Yo me enfrenté a la muerte cuando tenía 18 años. Creí que me moría y después de eso escribí “Canción para mi muerte”. Estaba en la *Colimba, y me había tomado un frasco de anfetaminas; me lo había dado mi mamá para fingir un soplo al corazón y lograr que me dieran de baja. Y casi me voy para arriba; pensé que me moría de verdad.
Sodavoz dice: ¿Cuántas veces más pensaste que te morías?
Charly dice: Yo a la muerte la he visto de cerca muchas veces, pero no en mí. La vi salir de alguien que había tomado demasiada merca y le dio un ataque de epilepsia. La parca salió de su boca y era como una serpiente negra. Le tuve que pegar para sacarle la lengua afuera, para que no se muriera. Y cuando reaccionó, lo primero que hizo fue pedirme un “saque”.
Sodavoz dice: Todo un tema las drogas...
Charly dice: Yo fui muy antidrogas durante mucho tiempo..., antes de probarlas. La primera vez que me ofrecieron cocaína tuvieron que convencerme para que la tomara...
Sodavoz dice: ¡¡¡¡Saaa!!!!
Charly dice: No, en serio, no me gustaba esa cosa dura de la merca, me parecía de viejos, cosa de tangueros. En los sesenta nosotros éramos hippies. Usábamos drogas que te cambiaban la cabeza, estábamos con el porro y la cosa lisérgica, y después todos nos volvimos locos al mismo tiempo.
Sodavoz dice: Una vez dijiste que las drogas no te dan ni talento, ni voluntad ni nada que n tengas...
Charly dice: Es cierto, no te dan nada de eso. Las drogas lo único que te dan son dudas...
Sodavoz dice: ¿Qué dudas?
Charly dice: ¡Que se yo... Por eso dudo!

* Colimba: Servicio Militar Argentino

CHOCRISTO-PAUL KRAMM.


Ha muerto Choclito, atropellado por un jeep de placa argentina
Mientras dormía en “la calle de las babosas”
A son de rumbas y tecnos fuera del café “Export”,
No había “una” inyección letal en todo el pueblo
Para aminorar su sufrimiento,
Menos dolor el canicidio municipal (toco madera guascho!).

Era un chicuelo, no comía mucho
No crecería más,
Pensé en que más era un grano de choclo,
Que para mover la cola sacudía el cuerpecito entero.

Yo no vi cuando Choclito fue atropellado,
se perdió de la casa la noche anterior; murió al cambio de turno;
dormía la siesta que lo dejó bajo las ruedas que le quitaron la vida.

Un perro más un perro menos, y los anteojos del conductor argentino
(qué lo parió!);
ya murió ya Choclito, ya se lo llevaron quizás a qué basural
mientras hay otros que mereciéndolo siguen vivos,
caminando de aquí para allá o conduciendo jeeps, sin mucho número,
a dos patas sin posible gracia.

II

“Choclito no ha muerto ná” -me equivoqué por ser sólo receptor de
malas nuevas-, ha resucitado
(de entre los perros muertos);
Apareció en la resaca de esta mañana fuera de la puerta;
Una pata trasera le baila, cuelga como un nervio muerto,
Pero su cola se agitaba feliz de vernos.

Ha resucitado al quinto día,
Ha vuelto con una correa roja con un cascabel
que no suena en su cuello,
Alguien le ha cuidado anónimamente
Y ahora pienso si es que hubiese habido una inyección letal en el
Pueblo.
Yo no vi cuando atropellaron a Choclito,
No vi al argentino terror del volante a bajas velocidades,
Sólo lo vi resucitado, alegre y vivificado
-no ladra mucho-
estoy pensando en cambiarle su nombre por “Chocristo”.

DETENGAN AL PADRE LE PAIGE

Escribe: PAUL KRAMM


Detengan al Padre Le Paige!, Gustavo se llama!
con tres campanas de oro que se oían en todo Ayllú
ha huido al infierno,
Los gobiernos chilenos y museos belgas lo saben,
Ha robado como el octavo mandamiento
Ha profanado como mandamiento no hay
Ser honesto hoy es una desgracia, y la iglesia lo sabía,
Entonces!
Deténgalo, Gustavo se llama!
Que se llevó los tesoros, las bóvedas mortuorias,
los utensilios de vida que viajan por la tierra;
ha herido al desierto;
Deténgalo en esa comisaría junto a los teléfonos de
Telefónica española
Y encarcélenlo en un cementerio sin visitas,
Pero deténganlo!, por tomarse el carbono catorce,
Por fumarse la ceniza y hacer cazuela de huesos,
Por disfrazar sesos y cagarse de risa
en el rapé atacameño,
-Qué importan los curaos de calle Calama, o el birimbao, qué importan?-
Detengan al Padre Le Paige que se les fue,
Con el tesoro atacameño;
Gustavo se llama!
Acúsenlo a la alcaldesa, al intendente, al presidente
-acúsenlo a sus sorderas-
Y luego ayúdenle a cavar
Y a construir su propia estatua,
como manco que algo tuvo –quizás un melón con vino-;
Pregúntenle por nuestra Miss Chile
El gobierno y el museo belga responderían
-posiblemente también el francés-
pero policía, afuerino, artesano y artesángano; atacameño, garzón, guía y perro!
deténgalo!

Lo más terrible es que aún ahí, no quiere emitir declaración o palabra
Algunos dicen que ha muerto
Otros, que le han visto con Paul Schaffer y Elvis,
Juntos, y duros.
(y bueh!, qué sé scho?)

RENUNCIA- DE FRANCISCA CRAVERO

Renuncia

El miedo se anula, no me acompaña tan seguido
ya soy libre de tanta ilusión
masticaré las blandas lágrimas,
no me importa nada
sólo este imperio de espuma que me regaló mi más grande creación.
Espacio de hombres tristes
espacio de seres cansados
miro a través de estos ojos
miro a través de estas ventanas
y reconozco cada imagen
no temo
sólo me canso de la hipócrita sombra que se crea entre la muerte y la vida.
Danza de banderas
danza de monedas
danza ilógica de miseria y de injusticia
Me dan ganas de vomitar,
me dan ganas de vomitar estos pastos amargos
destrucción
destrucción de las sombrías miradas
se justifica la ausencia
y yo me quedo parada con mis brazos colgando como un esbelto tronco,
luz quiero
viento, viento
dónde estabas cuando me golpeo cada prisión
no quiero estar en prisión.
Ciudad,vil,
progreso
pobreso
Yo quiero crecer con la libertad de mis sentidos
y no me importa lo que quieran enseñarme
no necesito de esta necia necesidad......
Niños,
niños niños
trepen por todos los árboles
trepen hasta llegar al cielo y nunca vuelvan,
recuesto estos huesos hasta que se hundan en la tierra;
soy insecto.
Miro a través de estos ojos que me brotaron
una carcajada me nutre y me divierte y no comprendo
el vano evolucionar
de este mundo
inhóspito y cruel
se escucha mi mente y reconozco mi esencia desde este canto interno
que me construye
el sonido de mis ojos se demuestra en este instante y yo dejo de existir...
Las palabras atoradas en mi inconsciente
chocan por querer salir
y transformándose en esporas se inyectan en mis labios y se lanzan al vacío
del espacio
quien es cómplice de este avance
involuntario
sólo yo
con mis cantos y luchas amplias, gigantes
quien te enseñó a comprometerte
ser de hielo
nada veo en tu impura característica
todo lo calificas
y yo espero como un niño que no puede comprender.
Guardo todos mis caminos
guardo todos mis silencios en el bolsillo de mi piel
y no volveré
no volveré
porque mis luces se han revelado
y estas misteriosas creaciones me han recogido del basural
que es esta sociedad,absurda y material.....

FRANCISCA CRAVERO VALENZUELA, POETA SAN PEDRO DE ATACAMA

TAXONOMIA PARA CAROLINUS- DE ARIADNA KIMAL

Me importa un pito si tienen las tetas grandes como melones, o arrugadas como pasas si no saben volar no sirven...”el lado oscuro del corazón”

Taxonomía para Carolinus

En este universo existen cuatro tipos de hombres
Están los que vuelan, seres etéreos con alas transparentes,
Azules sus cabellos, pieles delicadas como mariposas,
Ojos esquinados al amanecer
Y en sus mesas siempre ha de encontrarse;
Pimientos, ajos y cebollas, todo para ellos y los suyos.
Esta especie de sujetos es completamente amable
Desatan amores que desafían el tiempo y el espacio,
Cuidado pueden ser letales.
Están los que no vuelan, terrenos guerreros
Manos grandes, pies pequeños, ojos oscurecidos por el deseo,
En sus mesas, en sus suelos y todos sus espacios
estarán manchados con vino tinto,
a veces solo se les distingue
porque al roncar expelen un aire agridulce
síntoma inequívoco de que en su interior
hay demasiadas confusiones de orden básico
pueden ser amados pero solo a ratitos,
alto grado de peligrosidad no matan pero hieren,
son lo que llaman del tipo engañadores
pues fácilmente se les puede confundir con otra cosa.
Están los que no vuelan pero creen que vuelan
Su convencimiento es tal que constituyen una categoría aparte
Generalmente son artistas de algún tipo
O están relacionados con la política
Aman la notoriedad,
usan ingeniosas formulas para no pasar inadvertidos,
gustan de lo sublime casi con envidia
se develan en lo cotidiano,
pues a pesar de su discurso a la hora de la verdad
son enteramente pedestres
se les distinguen también
porque tienen los ojos anhelantes
nadie sabe de que
no es posible amarlos pues su cercanía envilece
peligrosos en extremo pero no mortales
se recomienda el uso de escudos.
Por último están los que vuelan y no saben que vuelan
Normalmente con algún grado de androgenía
Bellos es poco, cabellos llameantes, ojos perdidos,
Manos que laten como corazones
Labios blandos con sabor a frutilla
El universo entero saluda su presencia
Lloran cuando pican cebolla
Tienen problemas con los horarios
Viven atrasados
Son artistas aunque no siempre percibidos
Pueden generar mucha tristeza pero esta no marchita
Se sienten inconformes y solitarios
Y si los besas en la zona que hay
Donde termina la cabeza y empieza el cuello
Tiemblan
Casi no resisten el amor
Parecen amargos pero son dulces
Son el único antídoto para las feminas suicidas
Suelen tener la espalda recogida
Y sufren de lumbago
Es el efecto de las alas que desconocen que tienen
Enloquecen con el agua
Y tienen lunares en las rodillas
Aman la noche más que el día
Y sobre todo son extremadamente raros
solo se les encuentra ocasionalmente
se les debe buscar sin verlos
se les debe sentir sin tocarlos
ellos pueden transmutar las cosas y las personas
conocen en profundidad la alquimia de la vida
pero ignoran por completo su propia naturaleza
no saben nada de si mismos
por eso necesitan de otros y otras
que los hagan sentir sagrados
no todo el mundo puede amarlos
aunque son adorables su olvido
es el veneno más letal que se conoce
peligrosos hasta la muerte, después nadie sabe.


ARIADNA KIMAL